Sombra

Una anda de puntas elegantemente y dispara. El otro espera el momento de plantar minas. Por culpa de esta guerra los rifles son una costumbre.

Es triste, así como las negociaciones sin voluntad. Quedan pocos elementos y pronto todos perecerán. Será tierra de nadie, decorada con silencio lúgubre. Los enlutados declamarán cientos de hubieras y promesas, y se lamentarán de lo destructivo y evitable. Los políticos se lavarán las manos.

Quedarán sólo tumbas y con ellas los recuerdos de los que ya no están.